Pêlos na cara e autores no coração

Tenho dó quando vejo uma mulher com buço na rua. Tem várias coisas que as pessoas acham defeito e não acho que seja - acho o conceito de estar bem vestido relativo; assim como acho que estar acima do "peso ideal" pode significar apenas que a pessoa acha que uma vida de restrições alimentares não paga o preço. Mas quando vejo uma mulher de buço não consigo acreditar em nenhum ideologia, nenhuma escolha consciente por detrás. Ou será que existe um movimento feminista contra a depilação do rosto e eu não estou sabendo? Acho que elas só não tiram porque dói, porque tem que fazer sempre ou porque não conhecem um método bom. Uma coisa tão simples. Aí é aquele estrago: a gente reparando nas ruas, os homens olhando com mais nojo do que fígado mal passado.

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O Charlles colocou um trecho do Said no blog dele e Said me faz lembrar de uma amiga minha, uma moçambicana. Ela era fã do Said, tinha todos os livros dele e ainda por cima o achava um tesão. É uma maldade que publiquem livros que não deixam a gente ver a cara dos autores. Quando eles nos agradam, queremos ver a cara e saber da vida deles, queremos saber como reagiriamos num hipotético encontro - se tomariamos chá ou vinho; se dariamos um abraço ou tudo o que eles pedissem. Quem não ficou apaixonadinha pelo fumante Camus, sussurrando crises existenciais em francês no nosso ouvido? Ou quem não se perguntou se sussurros em francês seriam o suficiente para tornar Sartre pegável? Só aceitei Bourdieu como pessoa-humana quando conheci a trajetória dele. Tanta genialidade numa pessoa só me incomodava. Com Elias nunca foi assim, foi uma simpatia imediata e protetora. Nunca me canso de ler o que ele escreve, de saber dele, de torcer por ele mesmo já morto. Quase chorei junto quando ele falou do último encontro com os pais, que se recusaram a fugir da Alemanha e morreram nos campos de concentração. Me identifico com os anos de trabalho sem reconhecimento e desejo intimamente uma velhice como a dele. E fico irritada quando o comparam (pra pior) com Bourdieu.

Quando comecei a me encantar com Foucault, me senti meio culpada. Gostei do lado soltinho dele nas entrevistas. Mas depois de tantos anos de amor e fidelidade ao Elias, será que... Aí lembrei que Foucault não é chegado e relaxei.